Il y a très longtemps, à une époque si lointaine que même votre grand-père n'était pas né, dans ce beau pays de France, vivaient des monstres terribles.
Affamés insatiables de chair tendre qu'ils assaisonnaient de diverses épices, ces monstres vivaient sous l'Astre Maudit, alors que tous les gentils enfants dormaient.
Régulièrement, notre peuple trouvait ses ouvriers, ses chasseurs, ses femmes, et même ses enfants brûlés au troisième degré. Morts. C'était alors une terrible époque pour nous autres à ce qu'on en dit, mes chers neveux... Car ces monstres vouaient une haine féroce à notre peuple Glog.
Leur haine allait croissant de jour en jour à l'aube du XXIe siècle, jusqu'à incendier des forêts entières où, de réputation, nous nous trouvions. Certains eurent même peur de la simple aubépine qui donna notre nom. Peurs de primitifs à peine civilisés.
Un jour, notre Grand Roi Mihnea Ier eut assez de nos persécutions incessantes et totales.
La guerre démarra.
Il y eut de nombreuses batailles. Et chaque bataille engendrait de nouvelles tristesses, de nouvelles persécutions. Jusqu'au jour où notre héros national, Gabriel Belmont, fit cesser une fois pour toutes cette mascarade.
À lui seul, mes enfants...
À lui seul, il repoussa les armées d'Europe, toutes liguées contre nous, nous rassembla et nous mena à la victoire.
Nous aurions pu croire que le peuple Franc allait accepter sa reddition, mais il apparut bien vite que, malgré leur défaite cuisante en 2109, aucun d'eux n'allait cesser le combat.
C'est ainsi qu'au cours des siècles suivants, le peuple Franc survécut encore difficilement dans les clairières les plus isolées qu'il avait tenté de brûler jadis et, inlassablement, guerroyait contre notre peuple. Nous leur fîmes une traque constante, cherchant toujours à préserver la paix dans le pays et essayant de négocier avec les plus modérés d'eux. Rien n'y faisait. Au début du XXIVe siècle, il ne restait plus que deux communautés de Francs sur ces terres. Les anciens Wisigoths, Ostrogoths, Latins et Slaves étaient eux aussi en pleine déconfiture. Ces peuples étaient pour ainsi dire finis.
À présent, moi qui vous parle, mes chers neveux, il ne reste plus de Francs sur ces terres...
... Plus aucun, à part celui que l'on nomme "le Croquemitaines". Je sais que vous avez déjà entendu cette histoire. Oh, guère plus qu'un homme sur le déclin diront les sages. Guère une menace.
Mais il est là, quelque part sur les terres des Normands...
On dit que, les quelques jours suivant le premier Septembre, il parcourt encore et toujours les voies de fer que son peuple avait jadis bâties... Et ces jours-là, il ne fait pas bon être assoupi, car quiconque n'aurait pas accroché une branche d'échalote à son cercueil ne verrait pas la prochaine Lune se lever...
Ses pieux sont faits d'os de Glog, sa boisson est une eau maudite par le Père Solaire lui-même, sa nourriture est faite d'animaux brûlés vifs et l'Astre Maudit brille toujours sur son chemin...
Méfiez-vous, mes chers neveux... Méfiez-vous du Croquemitaines...
